flügelloser Vogel

 Eine Taube besucht mich jeden Tag in meinem Zelt, kurz vor Sonnenuntergang.

Sie frisst nicht und trinkt nicht, sie sitzt einfach nur an meinem Bett.

Und ich habe angefangen, eine Art Freundschaft mit ihr aufzubauen –

ich erzähle ihr von meinem Kummer, klage ihr mein Leid.

Sie gurrt dabei, bewegt ihren Kopf, als würde sie mich verstehen.

Dann fliegt sie davon, und ich schweife in die Welt der Vögel,

versuche, ihr Verhalten zu verstehen.

Denn auch sie sind Gemeinschaften wie wir –

oder, besser gesagt: Völker wie wir.

Sie haben ihre Gesetze, vielleicht sogar ihre Glaubensvorstellungen.

Der Pinguin zum Beispiel …

Er hat mindestens fünf Dinge mit uns gemeinsam – menschlich gesehen.

Ich sage „menschlich“, weil wir uns instinktiv noch in vielen weiteren Aspekten ähneln.

Der Pinguin lebt in Kolonien (Städten),

die aus Tausenden von Tieren bestehen können.

Es gibt dort eine Art von Sozialismus, Zusammenarbeit, vielleicht auch Freiwilligkeit.

An kalten Tagen bilden sie Kreise, um Wärme zu spenden.

Die Pinguine am Rand wechseln sich mit denen im Inneren ab.

Die (männlichen) Pinguine haben auch ein Gefühl der Verantwortung –

sie kümmern sich zusammen mit den Weibchen um die Jungen,

wechseln sich bei der Aufzucht und Betreuung bis zum Erwachsenwerden ab.

Ein Verhalten, das viele andere Vogelarten nicht zeigen.

Sie haben auch ihre eigene Art der Kommunikation,

bestehend aus Lauten und Kopfbewegungen.

Jeder Pinguin hat seinen eigenen Ruf,

um seinen Partner nach der Jagd wiederzufinden –

mitten unter den Tausenden, die an einem vereisten Strand zusammenstehen.

Außerdem besitzen sie kollektive Jagdstrategien,

die auf Nachhaltigkeit und optimaler Ressourcennutzung beruhen.

Sie fischen gemeinsam, was eine größere Vielfalt an Beute ermöglicht –

nicht nur Sardinen, sondern auch Quallen und andere Fischarten.

Diese Taube, die mich besucht,

gibt mir jeden Tag eine Lektion fürs Leben,

ohne auch nur ein einziges Wort zu sagen.

Zwischen uns hat eine Art von Kommunikation begonnen.

Eine Taube kommt jeden Abend,

sie verlangt weder Korn noch Wasser,

sondern öffnet mir ein Schweigen, weiter als ein Zelt,

und sagt mit ihrem Kopf: „Sprich, ich bin das Zuhören.“

Sie sitzt an meinem Bett,

als würde sie meine Leiche beim Widerstand beobachten,

dreht ihren Kopf, murmelt:

„Wie konnte der Mensch unglücklicher werden als ein Vogel?“

Ihr vertraue ich an, was ich keinem Menschen anvertraue –

denn Menschen verschlingen die Worte

und geben sie als Pfeile zurück.

Ich erzähle ihr von meinen Enttäuschungen.

Sie führt mich zurück in meine ewige Prüfung

zwischen Erde und Himmel.

Ich lausche ihr,

und sehe darin unser unschuldiges Gesicht,

sehe die Parlamente im Schwarm,

und die Ökonomie in der Gemeinschaft.

Und ich sage mir:

Wie töricht ist der Mensch …

würde er sich nur ein wenig zu einem Vogel setzen,

verstünde er, dass Freiheit kein Schlagwort ist,

sondern der Rhythmus des Lebens.

Sie fliegt davon …

lässt mich zurück mit einer Leere,

schwerer als tausend Zellen,

und mit Tausenden Gedanken.

Denn wir haben sogar den Schrei des Kindes

auf dem Markt der Politik verkauft.

Und jeder von uns ist

eine einsame Kälte,

ein Eis ohne Kreis.

Auch wir stellen uns in Kreise,

doch es sind Kreise aus Blei,

sektiererische Kreise,

Kreise des Hungers,

die die Schwachen zermahlen.

Sie hat mir einmal gesagt,

dass Flügel dazu da sind, zu umarmen,

nicht, um über Gräbern zu flattern.

Denn das Uni

versum ist eine einzige Herde,

und jeder Schwarm sucht

nach einer Wärme, die deiner gleicht.